El Tiempo de los Morgaños

Recorríamos esas viñas robando uvas

recogiendo girasoles, extrayendo pipas.

Andábamos descalzos por los terrones secos,

el suelo resquebrajado, colmado de hormigas.

Bañábamos en la alberca, lar de ranas y arañas.

Subíamos, plenos, a las higueras frondosas

jugando con las hojas, los higos, la madera,

la planta de anís, y en la boca, ácidas las fresas.

Brincamos sobre los matorrales, tras las macetas…

al escondite, y de las habas, altas las cepas.

El olor de los tomates y la hierbabuena,

alrededor del pozo, persiguiendo a los gatos.

En la cochera y el chozo, junto a latas de clavos,

subimos al tractor de colores oxidados.

Recorríamos los caminos a pies descalzos.

De las risas, los llantos, del sol y los lagartos,

los mosquitos en la noche, bajo el cielo estrellado.

Del frescor de las flores, mis recuerdos de antaño.

Resbalando en mis mejillas viene la añoranza…

se va yendo, en silencio, el tiempo de los morgaños.

Sopesada, en el tiempo abrupto del ahora,

la inocencia saludable, perdida en reyertas;

franqueado, el momento amable de la infancia,

con el paso de las horas: infames, violentas.

Alejada del huerto, la cosecha y la parra,

de las vías del tren, en esas siestas de otrora,

de los frutos al sol y el zumbido de las chicharras…

se me va yendo quieto, y despacio se evapora

tras los edificios, el tiempo de los morgaños,

de margaritas los campos llenos en primavera.

Se va macerando mi vida, y mi pelo castaño

sueña en silencio, volver a pisar las veredas,

preñadas de amapolas, repletas de geranios…

los pies a rastras, los árboles plenos de almendras.

Y el otoño naranja, con sus reflejos dorados

volverá a recordarme, el tiempo de los morgaños.

Ángela S.M.

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